я самолётик

он пытался меня сдержать —
чтобы я не так извивалась.
но держал не всерьёз.
не в полную силу.
потому что, на самом деле,
он не хотел, чтобы я останавливалась.

я — на качелях.
качай.
я — самолётик.
вжимаюсь в него,
сильнее, ритмичнее,
через сопротивление его рук
на моих бёдрах.

он начинает кончать.
я это понимаю —
по тому, как его руки слабеют.
я это понимаю по тому,
как пульсирует там, внизу.
я ловлю его расслабление.
и всё —
все мои ощущения —
рухнули к тому нашему куску,
где мы — уже целое.

он теперь наверху.
тянет наши ладони
туда, куда за секунду до
рухнуло
всё. с грохотом.
он внизу оставляет мою руку.
а свою ведет выше —
кажется, к уху.
но замирает у горла.

пальцы приколочены.
он под челюстью их точно фиксирует.
я замираю.
я близко.
я очень близко. пульсирует.

он начинает меня отвлекать —
целует в спину, в шею.
ощущения расплываются к его поцелуям —
слабеют.
я злюсь. верни мне моё возбуждение.

и так — несколько раз.
то улыбкой,
то смешком,
то укусом
то шершавым дыханием
в ухо —
он отводил меня
от желаемого.
он знал, когда это нужно.
он ведь мой пульс
прощупал.

на пятый раз,
когда я гадала,
как же сейчас
он меня отвлечёт,
он не пришёл.

он оставил меня —
там, наедине с ощущениями.
им некуда было рассеяться.
мне стало так страшно.
я открыла глаза,
я ждала: сейчас он всё сделает.
он отвлечёт.
он снова поможет развеять
то, что зреет.
но оно продолжало становиться опасным
взрывом — ни мне, ни ему уже не подвластным.

и он замер.
просто навис надо мной. наблюдал, улыбаясь.
ему нравилось смотреть, как я уже
даже сама с собой не справляюсь.

я есть в Threads
https://www.threads.com/@misha.butova?igshid=NTc4MTIwNjQ2YQ==