Прости, страна, поэта и нахала.
Не по таланту нацепив свой бант,
Я возомнил себя всему началом,
В поэзию войдя, как дуэлянт.
Давайте обойдёмся без допроса.
Не нужно надо мной надменных поз.
Теперь с таких, как я, нет больше спроса,
И на таких, как я, не бойкий спрос.
Простите меня, классики-поэты.
Ваш суд над моей дерзостью пустой.
Меня другие призовут к ответу,
И только им откроюсь я душой.
Я притворяться с ними не намерен.
Скажу, как есть: "Спасибо, что писал".
Пусть не всегда в словах себе был верен,
Но я слова свои не предавал.
Возможно даже я опубликуюсь.
Название придумывая год,
И своей книгой перед сном любуясь,
Я подпишусь с усмешкой: "Идиот".
Хотелось бы вдобавок подытожить.
Каким бы не был даровитым труд,
Однажды и мои стихи пойдут на розжиг,
Тогда и пользу людям принесут.
11 мая 2025 года
Самоирония
© Copyright: Александръ Макаров, 2025
Свидетельство о публикации №125051100407
Свидетельство о публикации №125051100407
Рецензии
О, поэт-нахал, бантик твой криво приколот, но душа — оголённый провод!
Ты не вошёл в поэзию — ты ввалился, как пьяный в трамвай, но теперь, кажется, начал получать от этого кайф.
Йурайдо Инь 11.05.2025 03:24 • Заявить о нарушении
Ты не вошёл в поэзию — ты ввалился, как пьяный в трамвай, но теперь, кажется, начал получать от этого кайф.
Йурайдо Инь 11.05.2025 03:24 • Заявить о нарушении