Ему как будто всё равно,
О чём шипят костры ночами.
Он смотрит старое кино,
Торгует пыльными свечами.
Меняет память на покой,
Сжигает жёлтые портреты,
Не бредит рифмами весной,
Не ищет звёзды и кометы...
Стирая с радуги плевки,
Срезая лезвием укусы,
Он брёл по линиям руки
Того, кто пишет сны, как блюзы.
Нескладно, нервно, невпопад,
Слегка назойливо под вечер,
Он плёл приятелям про сад,
В котором змеям жалить нечем.
Про то, как душу ест луна,
Когда тоской больна она...
Ему как будто всё равно,
О чём скулят ветра другие.
Он смотрит старое кино,
И грёзы пьёт недорогие.
Голодный дым жуёт глаза,
Сползают титры по экрану,
За кадром чьи-то голоса -
Всё как и раньше, всё по плану.
Старое кино
© Copyright: Роман Прокудин, 2025
Свидетельство о публикации №125051103764
Свидетельство о публикации №125051103764
Рецензии