к А. К
Ещё не ушедшего лета заметно присутствие в тёмных стволах.
Зелени краски жёлтому с красным цветам уступать не намерены.
Но воздух овеял запах дождя.
Осень.
Как Шопена минорный ноктюрн этого времени музыка.
Как звон хрусталя, как песня Творца,
Как твой поцелуй, что не смыть ни дождём, ни слезами, ни днями разлуки.
Свидетельство о публикации №125051103590