Полет...
Взмахнув белоснежным крылом,
Над жизнью своей пролетаю,
Душой не скорбя о былом,
На бренной земле оставляю
Обиды, наветы и ложь,
И каждым пером ощущаю
Пространства упругую дрожь,
Наивные, бедные люди
Мне жаль их, порою, до слёз,
Актеры - внутри интерлюдий,
Игру принимают всерьез,
Давно уж написан сценарий,
Слова всем подскажет суфлёр,
Хозяин всему - карбонариий,
А кажется что - режиссёр!
Пронзаю небесную сферу,
Где звезд золотое шитьё,
Не зная, что зять браконьера
Уже поднимает ружьё!
© Олег ПРУСАКОВ, позывной "ДЫРОКОЛ", отряд "Штурмовой", действующий участник СВО, Ветеран боевых действий, член Союза писателей России.
Свидетельство о публикации №125051102334