Турне в хаки

Вырос лось комолый на лесной тропе.
Я ли, злой и голый, еду в Сан-Тропе?
Взяли люди моду –  в гости ко врагам.
Дайте нищеброду по его рогам.

В городе Париже чем ни одолжись,
Пусть там нувориши прожигают жизнь.
Ну, а мы – славяне, прочая мордва.
И в Бугуруслане дрочат на слова.

Нам, конечно, любо глянуть сверху вниз,
Как ни манят Куба, Индия, Тунис…
Но и у циклопа череда потерь.
Вот и вся Европа заперла отель.

Если пободаться, полегчает впредь?
И куда податься боковину греть?
Эту боковину да в сырой окоп.
Ляжешь в домовину, обживая гроб.

В домовине тесно познавать судьбу.
Эх, не интересно, ежели в гробу.
За бугры – не маза, дабы тишь да гладь.
Всё война-зараза, как её послать?

Мы бы и послали со своих высот,
Но в Бугуруслане кладбище растёт.
Прибывают драмы для большой страны.
Прибавляют ямы пажити войны.

В ямах – те братушки, это их венец.
И на каждой тушке –  порох и свинец.
Тьма не так беззуба на пирах своих.
Ни Тунис, ни Куба не дождутся их.

В состоянье гордом, в роще из пеньков,
Не дождётся Лондон наших пареньков.
Не дождётся Вена вышедших из ям.
Как и не военный Новый Орлеан.

А дождётся небо и дождётся Бог.
Это как плацебо или серый мох.
Это не рассветы, это не гроза.
Это у планеты мокрые глаза.

2025