Простуда

Нельзя было свитер накинуть на плечи,
метафизику Бродского зная всерьез.
И кто подсказал мне еще раз: не вечен -
тождественно дорог сухих этих слез,
смотрящих распахнуто на глобалистский
мелькающий всуе навязчивый тренд,
что хочется взять и уйти по английски,
о нет, по французски, затмив хеппи-енд.
Но кто тебя знает - уйдешь ты по русски,
не выдав, а весь уничтожив контент.

И вот же язык: ты пристанище диких
вовсю неизящных кубичных фонем,
но это не губит твоих сердоликов
и не оскорбляет святых твоих ликов,
не ломит японских в тебе хризантем.
Ты сможешь без эврики и Эвридики -
ты, тысячеликий, не сможешь быть нем.

- А ты прочитал третий том на двухсотой?
Ты правила спрятал в саму днк?
И помнит про "Брата" Девятая рота.
И в штиль медитаций ворвался "Брат-2".
О чем твой апрель невесомо подумал,
смысл не облекая в плащаницы слов?
Так может лишь лирика быть неподсудна,
обшивку от горла до пуза вспоров.

Еще ты помаешься с этой простудой.
Зовут ее странно: бог есть любовь.
Еще ты не раз как под дых изогнешься,
отхаркав изгорько посконную боль
так архетипично святейшую пошлость
с застрявшей в трахее сибирской звездой.

Но, но, не в падучей, и не юродивый...
С высоким челом твой постигнет гонец,
какие здесь рифмы могли быть из лилий!
О, все что цветет, не скрывая мотива! -
смешок или взгляд в подворотне глумливый -
вот вся тебе исповедь, святый отец.

И если я падал на эти колени,
то только в живом прозревая Тобой,
что я есть ответ на Твое уравненье,
в котором нет цифры Твоей ни одной.

Алена Венецианская,
8.05.2025г