Я дитя той проклятой войны...

Я дитя той проклятой войны,
Что во мне поселилась навечно.
Страхом, болью проходит сквозь сны
И тревожит меня бесконечно…

Мне сейчас девяносто один.
Я за долгие годы одряхла.
На лице столь глубоких морщин,
Ну, а память во мне не иссякла…

Вспоминаю я часто войну,
Как мы с мамой в тылу выживали,
Как работали с ней мы в поту,
Как от голода вместе страдали…

И молились мы с ней каждый день,
Чтоб отец к нам живым всё ж вернулся,
Сколько было вокруг нас людей,
Кто уже в горе том захлебнулся…

В сорок пятом дождались отца.
До сих пор встреча та предо мною.
Как сбежали мы с мамой с крыльца,
Как обнялись мы, плача все трое…

Помню я, как отец развязал
Вещмешок и достал булку хлеба.
«Кушай, доченька!» - чуть прошептал.
Целовать стала руки нелепо…

Он схватил меня, крепко прижал.
«Сколько горя ты, дочь, испытала!»
Его голос при этом дрожал.
Я же в сильных руках воскресала…

Уж полвека, как он в небесах.
До сих пор ясно помню ту встречу.
Как исчез тогда мой детский страх.
Потянулась я Свету навстречу…

День Победы, он свят для меня.
Я ребенком войну испытала.
Позабыть это время нельзя.
Та война через детство шагала…

Я дитя той проклятой войны,
Что идёт эхом боли сквозь сны…