Стою на пороге, мнусь у дверей.
Боюсь постучаться. Вдруг не откроешь?
Шепчу себе под нос, мол «посмелей».
А вдруг ты не рада? А если прогонишь?
Пот вытираю платочком со лба,
Голос до боли слышу знакомый.
Я полон отчаяния, полон стыда,
Стою и трясусь, виною ведомый.
Сжимаю в руках помятый букет,
Твой дом. Ветхий, как первые чувства.
И вроде бы даже нарядно одет,
Но еле стою, аж ноги трясутся.
Поднял кулак. Вот сейчас постучу.
Увижу глаза позабытые,
Улыбку, плетенную на бок косу,
И щеки румянцем налитые.
Кулак опустил. Снова невмочь.
Всё не то, я не должен вот так…
Развернулся и медленно двинулся прочь.
Я по-прежнему трус и дурак.
Трус
© Copyright: Ханна Верджи, 2025
Свидетельство о публикации №125051007302
Свидетельство о публикации №125051007302
Рецензии