Смотрю в окно,пишу всякий бред,
Я вижу лишь пустые рамы.
Скажу одно,мысли носят вред,
Их так много,но весят граммы.
И на самом дне,будто в ноябре,
в голове рисуют картины.
Художник,убитый тоской по тебе,
И художник тобою убитый.
Температуришь,кутаешься в плед,
Готовишься к зиме,но скрытно,
проявляешь любовь,говоришь обо мне..
А я слышу и мне не стыдно.
бред
© Copyright: Аморра Сильвер, 2025
Свидетельство о публикации №125051007147
Свидетельство о публикации №125051007147
Рецензии