О хрупком счастье. Из венка

IV

   На высоте, где небеса так сини,
   Я вырезал в полдневный час сонет
   Лишь для того, кто на вершине.
   Иван Бунин, «В Альпах»

Простуда – незначительный пустяк.
Болеть зимой – уже почти привычка.
Пойду гулять, люблю кормить синичек.
Снежинки никому не навредят.

Цветов не целовать им никогда,
Не таять на ромашковых ресничках,
Не слышать соловьиных перекличек...
Но замыслов весны не угадать.

На высоте, где сини небеса и
Причудливые о;блаки близки,
Похоже, снегом стали лепестки.

Сонет осколком камня вырезаю,
Невидимые линии чертя.
Толкает в спину ветер-негодяй...

VIII

   О счастье мы всегда лишь вспоминаем.
   А счастье всюду. Может быть, оно —
   Вот этот сад осенний за сараем
   И чистый воздух, льющийся в окно.
   Иван Бунин, «Вечер»

Держу в руках фарфоровых котят –
О хрупком счастье мне напоминают
Глаза... сейчас в них скука ледяная,
А раньше говорила, что блестят.

Рутина – хищник... я в её когтях.
И жизнь уже не прежняя – иная.
И мысли возвращаться не хотят
Из юности во взрослость, понимаю...

Ищу предлог для радости в цветах,
В лесном ручье и в ягоде с куста.
Не соглашаюсь с тем, что «счастье всюду»*.

«И чистый воздух льющийся в окно»*
Не растворит следы тревожных снов.
Мечты, надежды – битая посуда.

*Иван Бунин

X

   Повсюду блеск, повсюду яркий свет,
   Песок – как шёлк… Прильну к сосне корявой
   И чувствую: мне только десять лет,
   А ствол — гигант, тяжелый, величавый.
   Иван Бунин, «Детство»

Поверить в неожиданное чудо?
Смогу ли? На коленях – тёплый плед,
И много старых фото – на столе.
Дождливый хмурый день не будет нудным.

А в поисках домашнего уюта
Приобретаю в прошлое билет.
«И чувствую: мне только десять лет»*,
Моя овчарка – милая малютка.

Сосновый перелесок и река,
Похожие на хлопок облака
Над маленькой деревней – ностальгия.

И важно помнить добрые слова
Родных... читать их письма дорогие,
Когда вокруг так мало волшебства...

*Иван Бунин