На всём печать большой воды.
И в лабиринтах улиц исхоженное время.
У берега, как на краю судьбы,
Висят домов неряшливо нагроможденья.
За окнами их непрерывный разговор
Со стенами про тех, кто был любим:
Дышал когда-то в форточки раствор
И из колодцев небо плачущее пил.
На струнах проводов играет непогода,
И ветер гонит чаек по городу меж крыш.
Свой росчерк пишет в воздухе свобода,
Макнув в чернила ночи белых птиц.
Питер. Май
© Copyright: Юлия Белянина, 2025
Свидетельство о публикации №125051006873
Свидетельство о публикации №125051006873
Рецензии