У дороги стоят обелиски

Я альбом раскрываю неспешно,
В каждом фото историй не счесть,
На одной дед мой смотрит с усмешкой,
Ведь ему не с родни была лесть.

Мы его вспоминаем сегодня,
Шлем поклон до земли, он солдат,
Фронтовыми дорогами грешным,
Не был вовсе в обличии лат.

В сапогах, автомат за плечами,
Измерял он дороги войной,
Где мечтал он о мире ночами,
А с утра вновь вступал в страшный бой.
 
Был в сражениях под Сталинградом,
Нас собой заслонял от врага,
Насмерть бились с немецким, там, гадом,   
Раскрывались душой донага.
      
Степи черные после пожарищ,
Выгорали, как лист на ветру,
Земляки шли с ним в бой, и товарищ,   
Ближе всех, войны, были к костру. 

Дома ждали жена, малы дети,
Было шесть их, седьмой на войне,
Не дождались, пропал сын без вести,
И дед тоже погиб, боль вдвойне.

Он погиб, но оставил потомкам,
Память светлую, где в ритм шагов,
Прикрываясь от минных осколков,
Уходил в даль немых облаков.

У дороги стоят обелиски, 
Словно строй у поникших берез, 
И погибших, в них, видим мы списки, 
Имя деда прочтем в след от слез.