В бесформенной, пугающей тоске,
Заколочу гвоздями я к доске
Своё бесформенное, пустое тело.
Узрев ничто за пленкою предела,
Я полюблю иссякшее во мне
Желанье жить. Догорает, тлеет
Мой разум, что унаследовал в огне
Гореть; не спешно багровеет
Свет, что даровал нам Бог.
И сверлит, не переставая, бок
Мне чёрный силуэт, что в чреве
Поселился, предаёт геенне.
Грех
© Copyright: Павел Поксыряев, 2025
Свидетельство о публикации №125051005616
Свидетельство о публикации №125051005616
Рецензии