Заигрался он видимо, с жизнью...

Заигрался он видимо,с жизнью.
А быть может с своею судьбой?
Он писал свою жизнь,словно кистью,
Споря вечно с своею душой.

   И душа с удивлением смотрела,
   На упрямого"мужа"во всем.
   То рыдала-то красочно пела,
   Размышляя все время о нем.

Время шло,жизнь рекой полноводной,
В даль несла его словно корабль.
А душа была нить-путеводной.
Жизнь меняла,апрель на декабрь.

  С депозита снимая недели,
  Как растратчица жизнь была.
  Годы речкою быстрой летели.
  За него волновалась душа.

Только он вечно с жизнью играя,
К расточительству быстро привык.
Щедро годы со счета снимая,
К жизни скромным,быть как-то отвык.

  Измоталась душа с ним по свету,
  То он там-то он тут не понять.
  Словно он собирался планету,
  В своих жарких объятьях зажать.

Не ругался с душой он ни сколько,
И душа принимала его.
Хоть порою бывало ей горько.
Но любила его,одного.

   Так и жили втроем они мирно,
   Жизнь,он,и конечно душа.
   И ни сколько им не было стыдно.
   Ведь свела их"злодейка"судьба.