Не уйти

***

Я каждый день проигрываю смерти,
Которая маячит впереди,
Шумит поток и в этой круговерти,
От смерти никуда нам не уйти.

Давно уж нет уверенности прежней,
Я в силах был, но только до поры,
Грозит мне смерть смирительной одеждой,
И всё настойчивее точит топоры.

Я до сих пор следы пытался путать,
Или играл со смертью в "поддавки",
Уверен был, что я её запутал,
Так, что меня "костлявой" не найти.

Но вот недавно озарило вспышкой,
Я понял - проза это не стихи,
Забилось сердце пойманною мышкой,
Ведь смерть присвоила все мои грехи.

Теперь она кругами метры мерит,
Мои грехи безгрешным раздаёт,
А я, простак, в свою победу верил,
И думал - жизнь  меня, ни в жизнь не подведёт.

Я думал - жизнь сильнее мрачной смерти,
Я думал - что для смерти я не враг,
И что отступит смерть, мне подарив бессмертье,
К святому благородству сделав первый шаг.

Но разве можно ей бездушной верить?
Нам встречи с ней, увы, не избежать,
У смерти смысл жизни как у зверя -
Свою добычу вовремя догнать.

Ниже этажом
***

Я так хочу как прежде наслаждаться жизнью!
А сердцу всё тревожнее в груди,
А в небе солнце дарит словно брызги,
Весенним дням - целебные лучи.

Тревожно мне, что возраст притаился миной,
А в ней болезни может замерли внутри,
В людской судьбе порой бывает мнимым,
Весенний луч на краешке зари.

И бродит тень, что называют "смертью",
И пустельгою сердце прячется в груди,
А ниже этажом, по лестнице за дверью,
Сосед уходит в вечность в эти дни.

Ему плевать на птиц, живущих вольно,
На нежность народившейся листвы,
Ему так горестно сейчас и очень больно,
Ему уже не до красавицы весны.

Прости, сосед, что я тебя почти не знаю,
Но жалко мне тебя, хоть ты мне и не друг,
А может быть ко мне смерть поднимаясь,
Случайно ниже этажом остановилась вдруг?

Не циник
***

Не думайте, я не циник,
Я просто плохой поэт,
Кровь в жилах моих не стынет,
От правды которой нет.

Я часто на поле бумаги,
Швыряю бездумно слова,
И в поле слова-бедолаги,
Сгорают до самого тла.

И пеплом становятся строки,
Дымится от них борозда,
Кто умный - усвоит уроки,
А тот, кто глупец - никогда.

Я долго бреду, словно странник,
Швыряю на поле слова,
И жгу я себя, и тираню,
И в пепле моя голова...

И снова о любви
***

Суровые дожди напоят землю,
Ветра потреплют кроны тополей,
Живу давно и всё ж с надеждой верю,
Что даст мне Бог ещё немного дней.

Я жизнь люблю, как рыбка любит воду,
Я жизнь люблю, как птица - небосвод,
Ищу я жизнь, как путник ищет броды,
И нахожу её, как спелый, сладкий плод.

Да, без любви не могут жить поэты,
Но и с любовью так не просто жить,
С любовью вам не нужно быть эстетом,
Её не с каждым встречным можно пить.

Любовь нельзя направо и налево,
Раздаривать как мелочь из штанов,
Но и держать в себе любовь без дела
Нельзя, как покупать за деньги у врагов.

Шумит листва, и птицы небо мерят,
Любовь над миром облаком летит,
И только тот, кто любит жизнь, тот верит,
Что Бог его от нелюбви хранит.