На салфетке твоей помадой
Я писал для тебя стихи.
Оказалось - не то, не надо,
И поэтом я был плохим.
Ты ушла. А она осталась.
Буквы красные жгут насквозь.
Мне помада во всём призналась,
Что с тобой получилось врозь.
Сохранить бы - да глупо, поздно
Уходящей вослед глядеть.
Пусть отныне Луна и звёзды
Догорают, устав скорбеть.
Уж давно для других пишу я,
И не помню пустых обид -
Кровь моя на другой бушует,
И любовь на другой горит.
Не помадой, укусом волчьим,
Ранит пламя людских страстей -
Только вновь эти пятна молча
Оттираю с души своей.
Помадой на салфетке
© Copyright: Михаил Ангадаев, 2025
Свидетельство о публикации №125051004168
Свидетельство о публикации №125051004168
Рецензии