Ещё в разгаре чёрствая зима...

Ещё в разгаре чёрствая зима,
Земля покрыта мертвой коркой наста.
Одна забота не сойти с ума.
Одна надежда - дотянуть до марта.

Присыпка к корке - каменная соль,
Гранита, кем-то сточенного, крошка.
Снежинка, как затравленная моль,
Всё к шубам льнёт. Изголодалась, мошка.

Берёза, принакрылась серебром,
Ждёт своего заезжего улана.
А месяц-жнец оранжевым серпом
К ней тянется из вьюжьего тумана.

Такой зимой, куда ни посмотри,
На чём ни задержи взгляд на мгновенье,
Пораниться легко. На раз-два-три.
Довольно одного прикосновенья.

И свет исходит лишь от фонарей.
Ещё от вывесок, от вывесок аптечных.
Февраль намного лучше, чем Морфей.
Он мастер. Только мастер дел заплечных.

Всё хорошо. Так люди говорят,
Когда сказать неправду много легче.
А фонари? А фонари горят,
И падает их свет на чьи-то плечи.

Кто первый скинет карты, бросив: «Пас»?
Кто сможет уцелеть в своем рассудке?
И дольше века длится битый час,
Зато быстрей минуты длятся сутки.