Букетик

Мы гуляли по городу с моей Алей. Она была совсем юна, в том самом возрасте, когда хочется всем доказать свою независимость, казаться бунтарем, одиночкой против системы. На ее тонкой шее болталась старенькая Leica, верный спутник ее юношеских исканий. Аля пыталась поймать в видоискатель ускользающие моменты жизни: улыбки случайных прохожих, причудливые изгибы ампиров на крышах домов – благо, город щедро одаривал ее вдохновением. И вдруг, у самого Андреевского спуска, мы увидели старушку, сидящую на тротуаре. Она продавала букетики цветов, собранных, видимо, в ближнем лесу. Лицо ее было исчерчено морщинами, а в глазах застыла печаль. Мимо проходили люди, спешащие по своим делам, никто не обращал на неё внимания. Аля остановилась, присела рядом и, не говоря ни слова, достала из кармана свои деньги, которые откладывала на новый объектив. Она протянула их старушке, взяла самый маленький букетик и, подмигнув мне, сказала: "Иногда важнее увидеть красоту в живом цветке, чем в идеально выстроенном кадре". В тот момент я понял, что за внешней бравадой и юношеским максимализмом скрывается большое и доброе сердце.