Он посмотрел туманным взором,
Таким, что просто не дышу.
Спросил с презреньем и укором:
- А ты всё пишешь? - Так, пишу…
- Ты задолбал своим «эстетством».
Не на Кавказе что ли мы?
Своим умышленным злодейством
Смущаешь слабые умы!
Ты посмотри какие горы!
Картина маслом! Акварель!
Такие творчеству просторы…
А ты клепаешь похабель.
Пиши про дружбу меж народов,
Про процветание, покой.
А не каких-нибудь уродов,
Что лезут каждою строкой.
И что за псевдо-мадригалы,
К чему испанская тоска?
Стишки как быдло, маргиналы
Спиртягу глушат у ларька.
Что за тоскливые напевы,
Гундеть судьбу свою кляня:
«Ах девы, девы, где вы, где вы?
Почто оставили меня?»
И я решил: а что? Пожалуй,
Чтоб отмолить свои грехи
К чертям сонеты, мадригалы.
И написал сии стихи:
«Сел на коня, кинжал поправил,
Папаху вставил в газыри.
Орёл крыльЯ свои расправил
И к чёрту этот Тюильри!»
Кавказ
© Copyright: Мартин Кёлер, 2025
Свидетельство о публикации №125051000178
Свидетельство о публикации №125051000178
Рецензии