Богатеющий

Я богатею воловьим трудом.
Благо даётся, увы, не охапкой.
Шеф-усмиритель стоит над горбом
и указует на цель свою тапком.

Жив в ожерельи каких-то оков,
упоминавшихся в книгах великих.
Весь из тоски и крепчайших узлов,
низший, покорный, больной и безликий.

Самочки редко глядят на меня,
ведь не имею машины и дачи.
Оплодотворители все, но не я.
Множатся те, кто наглей и богаче.

Прямо из сердца былинки торчат -
стрелы Амура с отломами древков
и остриями, что ржавыми спят
в мучимой мышце, наследии предков.

Многим насмотренный, немолодой.
С неизвлекаемой грустью слоняюсь,
ум содержу под лохматой копной,
сотней вопросов задавшись, вновь маюсь.

Мне интересно, как всем испокон.
Папа всесильный поможет в свершеньях?
Боже всеслышащий слышит мой стон?
Он же всевидящий видит мученья?
 
Всё риторически, как век назад.
Эти загадки - ужасные штуки.
Знаю одно - я не стану богат.
Жительство - просто какая-то мука.