Та же сельская дорога,
что была перед войной,
он замешкался немного,
оглушенный тишиной...
Со знакомого пригорка
уже виден старый дом,
но вздохнуло сердце горько -
пустота зияет в нем.
Не встречает мать-старушка,
пригорюнясь у печи,
отца смятая подушка,
да огарок от свечи.
Не успела, видно, почта -
на столе листок в пыли:
"...ты прости нас, сын, за то что
мы себя не сберегли"...
Ты прости нас, сын...
© Copyright: Вячеслав Шипиловский, 2025
Свидетельство о публикации №125051001372
Свидетельство о публикации №125051001372
Рецензии