Он не пал смертью храбрых, он просто…
Лег устало на землю, вздремнуть.
Не летите, снаряды, постойте,
Не пронзайте ни душу, ни грудь.
А над ним ветер кружит колосья…
Эх, в муку бы их… Вымесить… В печь…
А душа к Богу просится в гости.
Не сумел он ее уберечь.
Жизнь прожить, как хотел, не судилось.
Молодой, а гляди-ка, уж сед.
Он упал, защищая Отчизну.
Рядовой разведроты, мой дед!
Мой дед
© Copyright: Елена Данилова 9, 2025
Свидетельство о публикации №125050905958
Свидетельство о публикации №125050905958
Рецензии