Как Высоцкий

Он был обычным парнем из хрущоб.
Рос без отца, учился на физмате...
Нездешность выдавала бледность щёк,
Неровный пульс стихов в исписанной тетради.

Просиживал он ночи у друзей,
По скверам городским таскался в одиночку.
И словно древнегреческий Тезей,
Как Минотавра, он арканил строчку.

Любил Россию он. И острого стекла
В руке ломал бесстрашно предрассудки.
И мера ведома была ему добра и зла.
И видел образ Божий в проститутке.

Он брал гитару и играл российский рок
До хрипоты, до судорог, до боли.
И столько смысла было между строк,
Что делалось светло... и солоно от крови.

Не знал никто о сверхспособностях его.
И только дворник, собирающий окурки,
Однажды стал свидетелем того,
Как прятал крылья он под бронь джинсовой куртки.

Как мог узнать филистер и ханжа,
Который нацепил судьи колпак уродский,
О том, что балансирует на острие ножа
Как Лермонтов он, как Высоцкий...

Он был обычным парнем из хрущоб.
Он души очищал от плесени и гнили.
Он обязательно бы спел ещё...
.....................................................

08 мая 2025
Ольга Анатольевна Пушкина