Уронила ночь вуаль, чтоб поднять её с рассветом.
Страх струился по горам, боль мешая с тёплым летом.
И, мешая липкий стыд в неприкаянную душу,
Насмехаясь, Бес сидит, и дождём плюёт на сушу.
То ли правда, то ли ложь, то ль смеётся, то ли плачет,
А за пазухой мешок продырявился и звячет.
Из него змеёй грехи на путях кривых схлестнулись
И весенним, тёплым днём — войной лютой обернулись.
***
© Copyright: Агата Кимбрик, 2025
Свидетельство о публикации №125050900046
Свидетельство о публикации №125050900046
Рецензии
