Безверен тот, кто верою был сломлен.
И я, удушливо впиваясь в свою плоть,
Был истощён, по-видимому, болен.
В попытках бытие на грани расколоть
Я резал руки, осколками зеркал,
Что мне сулили праведность и волю.
Но чёрный лик, примерив злой оскал,
Тянул за невод, утащив с собою.
И шагнув в потемки, в никуда,
Где злые волки по утробам ходят
И памяти здесь нету ни следа,
Где глаз с тебя ни один черт не сводит.
Вот тут я понял - жизнь не так проста.
Вероятно, именно вдоль этой грани,
Мы похороним наши зеркала,
И похоронены здесь будем - сами.
Зеркала
© Copyright: Павел Поксыряев, 2025
Свидетельство о публикации №125050903762
Свидетельство о публикации №125050903762
Рецензии