Думать приходится часто о Боге.
Я поднимаю тын...
Оторопело сердце в тревоге.
Смотрит на небо сын.
Тын поднимается часто так плохо...
Сгнил весь его частокол.
Много рогатин собрали по крохам,
Мы обогнули весь дол.
Лодка качается только от ветра —
Ветер качает волну.
До частокола около метра...
Сына пригладил копну.
Мы ляжем сегодня спать в хлеве просторном —
Положен там сеновал.
И буду я снова очень довольный
Устроиться здесь на привал.
Сны тоже видятся из ряда вон плохо...
Сына спит также в хлеву.
Корова сопит, поевши гороха
И приторную айву.
Проснувшись попьём молока с теплым хлебом,
Который нам принесёт
Жена с куличами, приправленных небом,
И сладких медовых сот!
Тревога оставит меня понемногу,
Я с сыном стану играть.
Что нас там ждёт, известно лишь Богу.
Что мне об этом гадать!
Сын
© Copyright: Запфир Запфира, 2025
Свидетельство о публикации №125050900333
Свидетельство о публикации №125050900333
Рецензии