Сон

 
Не путая вчера с позавчера,
Я в завтра заглянул, одёрнув шторку:
На улице пустынно – детвора
Не скачет по площадке… Без умолку
Старушки на скамейке не трындят,
Лишь тишина, хотя совсем не рано.
Соседний дом, как топором, разъят,
Зияют окна – ножевые раны,
Обугленные остовы машин…
И ни души, ни крика, ни словечка.
БПЛА стервятником кружит,
Для сброса ищет годное местечко.
Ни газа нет, ни тока, ни воды,
Ни новостей на старом телефоне –
В дыму и гари парки и сады.
Где люди все, в каком укрылись схроне,
Где ВУЗы и где школы с ребятнёй,
Где офисный планктон и работяги?
Качаю поседевшей головой,
Со свастикой вдали увидев стяги.
Нас победили… Как же мой отец,
На фронт ушедший юным в сорок первом,
Он обманул меня: стране конец
Настал на поле бранном и священном?
А как же Курск, Москва и Сталинград,
Кантария, Егоров с красным флагом,
А как же европейский наш небрат,
Освобождённый от ярма Рейхстага?..
…И мозг в огне, и саваном трава
В воронке стала от проклятой стали.
От мысли страшной кругом голова:
«А может, мы Победу потеряли
В уютном отстранённом уголке,
В объятиях дремотного дивана,
Когда другие бьют на передке
Врага и погибают слишком рано?"
 
Задёрнул шторку и налил сто грамм.
Как хорошо, что сон далёк от яви,
Победу каждый приближает сам,
Всего себя отдав грядущей славе!