Сковал ремень до жути руки
И просочился сквозь хребет.
Болеть у сердца, может, скука -
Тот страшный вестник лучших лет.
К чему раздумья о бывалом?
Быть, есть, влеченье наперед:
Мечты, надежды и раскаяния,
В момент преобразуют кровь.
Она, горящая порода, ютится в центре головы:
Кипит и шпарит ядом скверным,
Усердно травит все плоды,
Готовит дом для пустоты.
Ты тщетно убегаешь от надежды,
Ведь тот, кто ею поглощен,
Несчастней сирого невежды,
Но та повсюду, ты весь в нем.
Се Пристань - ложь, иллюзия обмана,
Тот час разрушилась стена,
А крыша оказалась рванью,
Дотла сожжённая трава.
Удушье
© Copyright: Ольга Петржик, 2025
Свидетельство о публикации №125050900189
Свидетельство о публикации №125050900189
Рецензии