От Войны - восемь десятков лет.
Жизнь.
Пожелтело фото, где танкист-дед
Жив.
На петлицах ромбов горит рой,
Нет наград.
Впереди огонь и потерь боль -
Ленинград.
Госпиталей не перечесть номера
Издалека.
Сорок первый, мирный ещё вчера.
Комполка.
В память сам себе как-то вбил:
Станция Мга,
По документам нашёл: ты там был
И бил врага.
А потом, когда фрица прогнал из сёл,
Лишив надежд,
Ты дивизий ромбы броском повёл
На Будапешт.
С орденов твоих я лишь сдуваю пыль,
А ты был смел.
Ты в атаку, в пламя танки свои водил.
Горел.
В тридцатьчетвёрке я катался внутри
И на броне.
Дед, ты на меня не смотри, -
Стыдно мне..
Только точно знаю, что ты - мой дед,
Мой танкист.
Счастье - есть результат побед..
Коммунист!
Вот и уплыло восемь десятков лет
От войны.
Внук твой там, где ни снега нет,
Ни вины.
Бесы пробуют тягу к моей стране
На разрыв.
Дед, тебя об одном прошу: будь во мне
Жив!
Восемьдесят
© Copyright: Леонид Факеев, 2025
Свидетельство о публикации №125050901824
Свидетельство о публикации №125050901824
Рецензии