С 80-летием Победы!

Я думал как-то, как звучал тот флаг,
Бесшумный шёлк иль таинство вельвета,
Атласный шорох наводнил рейхстаг?
Какой портной нам выткал песню эту?
   Он шил её, безвестный, из полей,
   Горящих, неухоженных и ждущих,
   Навечно расстающихся людей,
   Через года к себе опять зовущих.
Он шил из желтых звезд, детей портных,
Мелодию шеренг, кричащий пепел,
После которой не найти родных…
Как до поры евреи были слепы…
   А из Блокад, заглавных на века,
   Особая одна есть – в Ленинграде,
   Играл оркестр голодный без пайка,
   Ребята падали, но строго в звукоряде.
В Победу нить – замерзшая Нева,
Рапсодию – а им успеть едва ли…
И в этом месте – скорбь и тишина,
По павшим мы свое отгоревали.
   Горел ты в танке, с Тигром на один?
   И снова нить, пронзительная нота,
   Мехвод изранен, вспыхнувший бензин,
   И командир добил. Из пулемета…
Мы их плечами сдвинули туда,
К тем огневым Зееловским высотам....
Четыре года бойни и труда,
Четыре года, как домой охота….
   И так хотелось каждому бойцу
   Не венский вальс – домашнюю гармошку,
   На грудь припасть, и вряд ли что к отцу,
   И выпить за Победу – понемножку.
И осознать, что дел невпроворот,
Мужик – при двух руках, и несожжённый?
При бесконечности числа сирот,
Несостоявшиеся матери и жёны….
   И начали и строить, и рожать,
   И Пушкина, и Лермонтова помнить,
   Дарить цветы, до дому провожать,
   Живою жизнью каждый миг наполнив.
И в этом теплом мирном естестве
Я наблюдал последствия Победы:
Как кость плеча острела в рукаве
Безрукого двоюродного деда.
   Бабуля что-то, двойню потеряв,
   Вещала мне про стройные березы.
   Её я слушал, в детстве не поняв,
   Что могут быть сухими бабьи слезы…
Пусть век другой, но мужики - в седло,
Дай Бог нам жить и меч наш неуставший!
Как солнце – знамя, как оно взошло,
Но, не как солнце, вечно будет вставшим.
Оно для нас и нитью, и струной,
Хоть атлас, хоть гранит, да хоть бумага,
А мы гордимся Родиной – страной,
Звучащей в мире под победным флагом!

09.05.2025