По пыльной, глиняной, ухабистой дороге
Нестройным маршем двигалась пехота.
Она покинула земли родной пороги,
И было их совсем немного, где-то рота.
Весна играла на металле серым блеском
В морщинках пыльных, каплях пота.
И шла пехота по германским перелескам,
Вся плоть от плоти из советского народа.
Ещё недавно умирали, изливаясь кровью,
Спиной упёршись в берег Клязьмы милой.
Ложились грудью в земли Подмосковья,
Садов родных, что стали вдруг могилой.
Но враг избит, он дрогнул, отступает.
В прицел видны шеренги серых спин.
Он чувствует, что смерть близка, и знает:
Идёт советская пехота на Берлин.
На Берлин
© Copyright: Игорь Донбасс, 2025
Свидетельство о публикации №125050807079
Свидетельство о публикации №125050807079
Рецензии