Он.. и Она

Он писал странные, дерзкие строки —
Не для славы, не ради оценки.
Словно искры бросал их в дороги,
Чтобы грели в людской неизвестности.

В прозе — он мягкий, почти незаметный,
В стихах же — огонь и удары.
То смеётся сквозь рифму, то метит
В самую правду без фальши и пары.

Шёл не прямо, да как и кто прямо?
Он шагал с рваной тетрадкой в ладони.
Не искал ни аплодисментов, ни рамок —
Просто жил, между улиц и боли.

Город витрины блистал пустотой,
Все гнались за "успехом" и брендом.
А он выбирал тишину под луной,
И шёпот души без претензий.

И вот — появилась она,
Как строка, что пришла без усилий.
Не влюбился — узнал её вдруг,
Как рифму, что спасла от бессилия.

С ней всё стало живым, настоящим:
То, что бесило — теперь стало милым.
Даже дождь по утрам — вдохновенье,
И кафе на углу — не унылым.

Она — как запятая в дыханье,
Как финал, что ведёт не к концу.
Он считал каждый шаг с ожиданьем,
Свет горел у него на лицу.