Перебирая первые стихи

Перебираю первые стихи -
Побитый слог и рифма пляшет криво.
Они как будто стонут: "помоги,
Исправь строку, чтоб было всё красиво."

А я не знаю: что ответить им?
Мне дорога строка в сыром порыве,
И кажется тот слог незаменим,
Его тогда писал на позитиве.

Не зная правил, ритму вопреки,
Рождались темы, больше про любовь,
В глазах горели Музы огоньки,
Хотелось возвращаться к темам вновь.

Глаголы пели, мялись падежи,
И запятые строились в кавычки.
Шептал на уши кто-то мне: "пиши".
Со временем писать вошло в привычку.

Бывало поносИли едко вслед:
"Ну вот, ещё один творец-писака,
Ну разве это стих? Да это бред!
Не нужен даром он на корм собакам."

Сомнения мешали, вили сеть,
Запутаться в которой очень просто.
И не пылая попросту сгореть,
Оставив непогоде Музы остов.

Слог подтянулся, вырос, возмужал
И даже получал награды часто.
Стихи забыл с которых начинал,
Казалось мне всё прошлое баластом.

Но ведь они фундамент возвели,
Основу заложили для поэта,
Окрепнуть, стать на крылья помогли,
Я благодарен им сейчас за это.

Пускай останутся такими как писал,
Они прекрасны в первозданном виде.
И если их народ критиковал,
Я на него за это не в обиде.

Нельзя детей за шалость осуждать,
Их шалость превратится позже в мудрость.
Наврядли критиканам важно знать:
Что ветром их поэтов много сдулось.

Перебираю первые стихи.
Писались строки вовсе не напрасно.
Хоть там порой ни ясности, ни зги,
Но свет идей там виден чётко, ясно.

Мой труд не стёрт, не канул, не увял,
Да первый, да неясный, неуклюжий.
Он для меня началом дерзким стал,
Какой ни есть - по-прежнему мне нужен.