Я — как графин, на дне лишь накипь.
Пустой, потресканный, забытый.
Стою на полке — пылесборник.
В пыли и тьме навек зарытый.
Кто пил меня — плевался горьким,
Кто лил в меня — всё зря и зря.
Вода застыла, вкус — как ржавый.
И надпись: «Раздроби меня».
Я был полней — и светом, и забавой.
Служил за ужином и на балу.
Теперь во мне лишь боль и накипь.
Разбейте, я больше не могу...
Да и уже просто не хочу...
Устал. Не жду, не верю, не зову.
Я сам себя же отравляю.
Сил больше нет.
Я умираю.
Допейте. Выбейте. Пусть упаду.
Разбиться — милость, бы — истлеть.
Я ни спасенья, ни суда не жду.
Хочу лишь не быть. Не быть — и не звенеть.
Бы истлеть истощение
© Copyright: Мартин Ландинг, 2025
Свидетельство о публикации №125050806348
Свидетельство о публикации №125050806348
Рецензии