Монолог Ильи Муромца

Что солью на раны – посадские брёхи.
Не самые враны – так сестры-дурёхи.
Когда уж потухли коптящие горны,
а вихри да слухи по-старому чёрны.

И веют, и веют, и воют утробно,
под самые двери гыгычут погрёбно,
что русская слава – быльём перевита,
что русская правда – на всходе побита.

Мирянам, присудно по лавкам сидящим,
и замертво пьяным, и мёртвым, и спящим:
– Вставайте, Потапы, Лукеи, Панфилы! –
от пуза поспали, поели, попили.               

И спинам  не трудно. И грудям  не больно.
Побудные трубы: – Вставайте, довольно!
Засорена пашня, загорблена изба,
досадно и страшно от бабьего визга.

Болотная скука: ни песни протяжной,
ни гордого звука, ни думы отважной.
Восстаньте, провидцы! Восстаньте, герои!
Не всё вам давиться родимой землёю!

Вставай же! Вставай же! –
                под рыхлые боки
толкают Отечество будные сроки.
Последней надеждой пылают зарницы,
загноились вежды, залипли ресницы.
 
От сони запечной ни мёртвы, ни живы,
уходят навечно святые порывы.
Похоже, Спаситель и нас отпустил,
… да кто мы такие без отчих могил!

Ташкент, 1983г.