Невзятый вокзал

Авторский рэп-поэм Михаила Салиты


(Интро)
Стихом оттолкнусь — от двора и балкона,
От шума трамвая и взгляда знакомого.
От тех разговоров, где правда — в тени,
Где чувства прячут за шутки и дни.

Я писал не о фее, не о небесах,
А о той, что жила у меня в мыслях и снах.
Она не читала меня — и не нужно,
Зато каждый куплет — как признание в дружбе.



(Куплет 1)
Она — не для взглядов, не для игры,
Не для тусовок и дешёвой молвы.
Гордость во взгляде, как у царей,
Слишком красивая, чтоб быть «для друзей».

Я знал её — но не ближе экрана,
Случайный «привет» — и всё снова тумано.
Она не давала надежды, не врала,
Просто была — и этим зажгла.

Тётка ворчит: «Слишком с небом на “ты”»,
Дядя бурчит: «Ну и что с красоты?»
А я молчал — и в молчании знал:
Она — мой ноктюрн, мой невзятый вокзал.



(Припев)

Не получилось… и, может, к лучшему.
Бывают истории — без финала, но с чувствами.
Она была светом, но мимо прошла,
Не моя остановка, не моя весна.

Всё вышло, как нужно — ни раньше, ни зря.
Что было — останется, остальное — пыль дня.
Пусть у неё там уют, тишина и покой,
А мне — эти строки, что дышат душой.



(Куплет 2)

В тринадцать села — одна, на краю,
Где море шептало про вечность свою.
Губы надуты, и в глазах — тишина,
А стан — как у птицы перед взлётом с окна.


Не пила, не курила, не жгла телефоны,
Она искала любви — настоящей, законной.
И в ней не было позы, не было фальши,
Просто ранимость, зажатая в пальцы.



(Припев — повтор)

Не получилось… и, может, к лучшему.
Бывают истории — без финала, но с чувствами.
Она была светом, но мимо прошла,
Не моя остановка, не моя весна.

Всё вышло, как нужно — ни раньше, ни зря.
Что было — останется, остальное — пыль дня.
Пусть у неё там уют, тишина и покой,
А мне — эти строки, что дышат душой.



(Финал — аутро)
Может, я был не готов… или шанс проспал.
Но не всё ведь по жизни — идёт как мечтал.
И Бог знает лучше, кому с кем быть,
Кому — любить, а кому — отпустить.

Видел потом таких, что всё разрушали,
И думал: «Спасибо, что нас не связали».
Я не жалею — я просто пишу.
Стихи — мой способ сказать: я дышу.

И если однажды ей станет темно —
Пусть вспомнит, что кто-то хранил её «зло»,
Как память о лете, как улицу детства,
Где всё было чисто… хоть не по рецептам.


Рецензии