Старый Арбат

Андрей Никитин

Старый Арбат

Москва, утро, май, третий день, сущий ад,
Я смотрю на проснувшийся Старый Арбат,
Где старуха голосом Аллы Демидовой,
Читает Ахматову постаревшему Видову.
В стороне от неё, неуёмный трюкач,
Своё тело ломает, как жуткий палач,
Где театр, там конечно же, песни и гам,
И болтливая толча, восторженных дам.
Стая псов пронеслась и исчезла в толпе,
И убогий, с протянутой шапкой в руке.
Светлый дом, где жил Пушкин и там же творил,
Доедал не спеша, свой невкусный гарнир.
Неприметная арка, художник босой,
Клёна лист пролетевший, мужик с колбасой,
Непрерывно ревущий, накрученный байк,
И пропившийся в доску, доверчивый Майк.
Проскользнувшие между домов облака,
На окне, что на против, рисунок кота.
И в витрине ломбарда, монетная горсть,
И торчащий в стене, старый кованый гвоздь.
Фонарей, не потухших скупые огни,
И веков, отшумевших великие дни.
Что сказать, у Арбата, есть день и есть ночь,
Есть, конечно, жена, и конечно же, дочь,
Слуги, челядь, и есть, тишина,
И конечно же, есть, непростая страна.

Мой Арбат в глубине, где нет шумной толпы,
Где неспешные улицы старью кривы,
Где деревья торчат из земли невпопад,
И сидят старики, на скамейках, и спят.
Мой Арбат, не начищен, застенчив и прост,
Мой Арбат, соблюдает законы и пост,
Я в него погружен, здесь рождаю стихи,
Здесь ему посвящаю изыски строки.
Мой Арбат — это то, что сокрыто от глаз,
Мой Арбат, был и будет, стоять и без нас.

28.01.25