Тотализатор

Не хочу, но руки сами стучат по клавишам.
Летают по кнопочкам телефонным, маленьким,
и в желудке горит что-то долгое, важное.
Непочатое, необъятное, вниз - многоэтажное.
Сколь ни рви, ни копай его, оно - словно яма.
Только больше становится с каждым килограммом.
Только сильней хрипит, впивается в подушку,
и в желудок, и в печень, и в бессонную душу.
Мне бы музыку придумать тому, что вертится,
но нот не хватает для мелодии у сердца.
Ритм стучат мыски, но пяткам не сдвинутся.
Я ещё погожу: вдруг огонь не перекинется?..

Шоковый индекс ужасает, тащит за единицу.
Наверное, крови - мало слишком, чтобы напиться.
Алкоголю же надо в чем-то, да раствориться.
Но сегодня - не вариант. Вместо крови - птицы.
А давит так много... но почему-то не чувствую.
Уходить от давления, - то ещё искусство!
И задавить себя самой - та ещё работа!
Не практикуйся в этом, это для идиотов.
Но я прекрасно и с тем, и с другим справляюсь.
Поэтому бессонница, конечно, не удивляет.
И круги на небе, и ещё полето-фили'я
ведь с неба бахнуться - разрядка и эйфория.

Я готова. В мусорке плесневеют два месяца.
И внутри у меня - уже полное месиво.
...но дрожь в прицеле моём - улыбка осколками:
на коленях ты, спиной, и руки за голову.
На коленях. Руки за голову. Улыбаешься.
Я не вижу, но знаю, что ты наслаждаешься.
И рука дрожит моя, курок иглами пинается, -
как ребенок в утробе, где воздуха не хватает.
Не нажать. Не убежать. Не пасть. Не ускориться.
Потому по земле мне ходить не приходится.
Смотрят демоны, и ангелы смотрят. Маются.
Ставки делают: успею ли я состариться?..