Дед, я не пью, прости.
Просто присяду рядом
С горьким глотком тоски,
Памяти, боли, ада.
Шрамы потру свои…
Кто бы поверил - снова
Стоны родной земли…
Как же судьба сурова.
Вновь за улыбкой соль
И до тридцатки проседь,
Плакать сейчас позволь,
Пусть боль ветра уносят.
Завтра шагну опять,
Зубы сцепив, под пряник.
Главное, деды, знать,
Что в небесах вы с нами.
Что-то свеча чадит…
Ты улыбнулся с фотки.
В рюмке качнулся спирт,
Та, фронтовая, сотка.
В горле сглотну комок,
Как же разлуки горьки.
Словно прозрачный гроб
С крышкой из хлебной корки…
Небо, прошу, позволь
Нам оставаться вместе
И сохранить любовь.
Не оказаться в двести.
Ладно, пора идти,
Завтра наш праздник, деда.
Я не сверну с пути
Нашей с тобой Победы.
Завтра наш праздник, деда
© Copyright: Евангелина Шевченко, 2025
Свидетельство о публикации №125050805005
Свидетельство о публикации №125050805005
Рецензии