Тишина задириста,
Втык карандашу.
Вот уже одиннадцать,
Я сижу – пишу.
Утро, да не раннее,
Гон не на борзых.
У меня заранее
Творческий позыв.
Зудом тем охваченный,
А не на бочке’,
Столик я оплаченный
В тихом кабачке.
Это всё природные
Баллы да очки,
А не огородные
Всё же кабачки.
Это не заразные
Вещи по местам.
Патиссоны разные,
Баклажаны там.
Я не раб наказанный,
Пахарь у сохи.
Столик мой заказанный
Ждёт мои стихи.
2025
Столик
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125050800254
Свидетельство о публикации №125050800254
Рецензии