8 мая

Восьмое мая. Бог молчит в печали, -
Проходят годы, люди не взрослеют.
Похоже, что они поймут едва ли:
На ветках скорби гроздья гнева зреют.

Скудель земная оскудела ликом,
Изломанные судьбы сплошь и рядом, -
Все в суете забыли о великом.
Ничтожен век под неусыпным взглядом

Того, Кто сотворил одним лишь Словом
Удобный ареал для поселенцев,
Но гости довели его до слома
И на себя не могут наглядеться.

Чем мельче души, тем нутро величей,
Бессмертья ищут жалкие лишенцы,
Чей образ без Подобия комичен,
Выкидывая прежние коленца.

Земля устала, хлеб похож на глину,
А воздух всякой гадостью насыщен,
И так над головами виснут вины,
Что там не разглядеть духовной пищи.

А войны нескончаемы, как ветер,
Они сметают всех, кто был и будет
На этом бестолковом грешном свете,
Но сам себя за это не осудит

Никто из утопающих в разврате,
В три горла пьющих кровь и плоть жующих…
Хотели быть великими, так – нате,
И адские глубины – тоже кущи.

Шеол гудит от новых поступлений,
Ведь на земле парады и победы...
Лишь детские к Отцу взывают тени,
Ступая за Христом воскресшим следом…