Ты знаешь, как свинцом налита грудь,
Под прессом дней, как под плитою склепа.
Смех на лице – лишь липкий грим, и муть
В глазах, надежды тень скупая, слепа.
Пустая клетка. Тишина – мой враг,
И тихий спор, зачем тоска так едка?
Но, словно бабочка, сгорая впопыхах,
Лечу в огонь – мучительно и метко.
Вперед взглянуть? И что? Там пустота.
Идеи мрут, как насекомые под дихлофосом.
Слово, взгляд… и в горле – кислота,
И шея стиснута невидимым вопросом.
Или мученья эти – плата за мечты?
Лишь вязкий сон, пропитанный тоской.
Среди фальшивых лиц – лишь мертвые цветы,
И я один, застрял в календаре чужом, пустом, глухом.
Клетка
© Copyright: Станислав Чайковский, 2025
Свидетельство о публикации №125050802405
Свидетельство о публикации №125050802405
Рецензии