Стал я нищ и убог умом,
Порастратил на строфы мысли,
Разорился в себе самом,
А остаток – болезни сгрызли.
Не поможет в беде сума,
Не подаст богатей хороший.
Да и я не сошёл с ума,
Чтоб выпрашивать ум, как грОши,
Чтоб косился спесивый взгляд
На покрытые пылью ноги.
И на кой мне, скажите, ляд
Эти грОши, коль ум убогий?
Не шагну на чужой порог,
Как юродивый, буду бедным,
Закудахчет толпа: «Пророк!»,
Сумасшедшим поверив бредням.
И потащит на трон скорей
В самой главной кремлёвской клети.
Стану я не глупей царей
За последние пять столетий.
Но фасад золотой брони
Не упрячет нутро поэта.
Грянет «Боже, Царя храни!»,
И восславят меня за это.
Царь
© Copyright: Владимир Шостак, 2025
Свидетельство о публикации №125050802356
Свидетельство о публикации №125050802356
Рецензии