Дар поэта

Нет, я не Пушкин, я другой
Поэтом можно лишь родиться
Мой дар назвал бы я игрой
Из слов, что жаждут воплотиться
 
В строку и там преобразиться
Под рифмой в чудный ритма строй,
Чтоб на пергаменте пролиться
В стихах живительной  росой.

Поэт не повторяет путь
Всех перед ним уже идущих,
Но знает, что когда-нибудь
Слова заменят хлеб насущный.

Стихи его не трели соловья,
Что слух ласкают звуком нежным.
Слова и рифма – вся его семья
И вера, как последняя надежда.

Поэт почти всегда пророк
Меж миром тем и этим он стоит.
Среди людей безмерно одинок
И ими был не раз уже убит.

Ведь он их совесть, что покоя не дает
Тот голос, что звучит в груди набатом.
Замолкнет он и истина умрет
И только ложь им будет вечно братом.

Поэт монах, стихи – его молитва
Они взывают болью к небесам,
Но на земле проходит его битва,
Он в чистом поле воин только сам.

Поэта жизнь не долго будет длиться
Ему с рожденья дан короткий срок
Со смертью смог давно он примириться,
Еще при жизни этой вхож в ее чертог.

Не раз он открывал ее завесу
И видел то, что изменить не в силах,
Ведь жизнь людей подобно росту леса,
Где поросль новая старье все заместила.

Когда же и к нему смерть постучится,
Перо, скользнув в руке, поставит точку
Истлеет в прах земная оболочка,
А дух свободный в небо устремится.

Но жизнь его дотоле будет длиться
Пока страницы бережно хранят
Прекрасных строк нетленные крупицы,
Что и в огне  вселенском не горят.