Бой, что гремит над головой.
Дикий шум, что в ушах завис.
Вой, жуткий где-то вой,
Гром снарядов, пули свист.
Что, когда? Оборвет струну,
Под названьем скромным - жизнь.
Неизвестно, точно, ни кому,
А пока играет и звенит.
С мыслями об этом, он погас…
Лежа в луже, глядя в небо.
Был, когда то, он один из нас,
А теперь в грязи, лишь тело.
А теперь затихла и молчит,
Порвалась не доиграв куплета.
Точно… Та струна не зазвенит…
И не важно… Песня не допета.
Спета даже не на половину.
Дома запылился фотографий ряд.
Ждёт его любимая и где то…
Старики по новостям следят…
Как идут бои, как всё отлично…
Пусть и тяжело… Мы победим!
Что уже «Прекрасное далёко» -
На пороге! Мы увидим.
Но прийдет оно не к тем,
Кто в грязи и страхе сгинул.
У надгробья два цветка,
Скрип колитки, да полынь.
Вой
© Copyright: Роман Сергеевич Ильичев, 2025
Свидетельство о публикации №125050708012
Свидетельство о публикации №125050708012
Рецензии