Сны в стиле барокко

Я снова погружаюсь –
Во сне без смысла танец…
Под шепот тихих пьяниц
В лиловый их багрянец.

И ветви спелых вишен
Вплетаются всё ниже,
И шепчутся всё тише…
Их ветер не колышет.

И всё же, всё же, всё же
Я достаю из ножен
На мою жизнь похожий…
И вспоротый прохожий…

Сползает в коридоре.
И взгляд потухший вздорен…
Из этих бутафорий
Алеет лишь аорта –
Но всё же он же мертвый…
Как старая реторта,
Как развалюха – пристань,
Которой двести, триста,
Четыре сотни… Трижды
Верчусь я, неподвижный…

И в этой сонной сырости
Успел я быстро вырасти
До старости, беспамятства,
До безрассудства пьяницы…

Куда же он покатится?
Как рак – отшельник пятится…
Клешнёю рыжей скалится.
Ударится, удааарится…

А млечный путь старается
И льёт тоску. И каются
Глаза – шпионы смелые,
Слезу в ланиты спелые…

И руки неумелые
До рта тайком касаются.
И каются, и каются…
Бегут и спотыкаются…
Несмелые, неспелые –
И в полудрёме пленные…