Кого послать не по кроссворду,
А прямо к чёрту напрямик?
Обратно мне набили морду,
Достав аорту и кадык.
Пусть я не ухарь и не знахарь
В мои преклонные года,
На языке моём не сахар,
На языке моём беда.
Как уподобленный трамваю,
Прямолинеен я, но всё ж
Зачем ту правду открываю,
Когда спасительнее ложь?
И я стою на тротуаре,
Как будто вышел покурить.
И бьют меня за всё по харе,
Что я не должен говорить.
Своей наказанный судьбою,
Я мог прослыть бы дикарём,
Светя раздутою губою
И негасимым фонарём.
Но я поэт на пятой точке
И не сверну с пути никак.
И у меня ни дня без строчки,
Пускай и рожа в синяках.
2025
Мордобой
© Copyright: Иван Парамонов, 2025
Свидетельство о публикации №125050707411
Свидетельство о публикации №125050707411
Рецензии