Некто-Никто

Было дело, в детстве мальчик ссался,
Но уже тогда писал стихи.
В юности поэтом назывался,
Хоть и были рифмы те плохи.

Ритм страдал, то короток, то длинен,
Запятых метался в строчках рой,
Но зато сам автор был картинен
И в глазах невежества – герой.

Он капризно дул на девок губы,
Если им не нравился отнюдь,
И его стишки бывали грубы,
Он пошлил, выдумывая жуть.

Как ему хотелось тех унизить,
Кто не разглядел его талант.
Извивался, ползал, будто слизень,
Хоть на вид был подлинный гигант.

Он клеймил словами, как гвоздями, -
Так ему казалось, - но, увы,
Был в душе он мелок, между нами,
Ведь маньячил даже для братвы,

Кто такой же промышлял дичиной:
Травоядной, как решил он сам.
Но его не долетали мины
Со слюной геройской пополам.

Он в чужих стихах копался с лупой,
Чтобы для доноса счесть крюки,
Ухмыляясь рожей злой и глупой,
Мол, я помогу вам, мужики!

Вырос наш поэт и расплодился,
Сайты стал охватывать собой,
Лишь на тех по-прежнему косился,
Кто не шёл покорно на убой.

Ссаться перестал, но начал... сраться…
Так бывает с теми, говорят,
Кто не смог от бед подстраховаться,
Лая без причин на всех подряд.