на санскрите

И веет ветер на санскрите еще времен Махабхараты, оставив прежние пределы сказаний о великой битве, услышав гимны и молитвы, потухший ветер тише праха... А есть ли то, что было раньше? Измерит время только опыт, и то, что до, и то, что дальше... Сквозит перерождений шёпот, тончайших струн танцует эхо, сраженья смертная потеха, тела раскачивает лун.

Скользит по небу желтый карп, камо грядеши, странник тени? В ночах земли глотая воздух, меняя облики на взгляды, привыкший к солнечной системе, то сузив, то расширив око, бросая тело в дождь, в котором на каждой капле по молитве, читает ветер на санскрите (те стоны той великой битвы) еще времен Махабхараты.

Играет ветер на санскрите на старых трубах водосточных, шлифуя медь дневного света, читает новые молитвы, вдыхая прах иной эпохи, с полей сражений нашей битвы. Былого пыль — основа камня, бросавших твердь приходит время поднять свое в великом марше, перерождений выбрав семя. Входящим в мир тепла и света, здесь много снов обитованных, познавший видеть сон нирваны, оставив самого себя.

Читаю ветер на санскрите...